Deux dames sont au restaurant. A en juger par leur embonpoint, elles aiment bien manger. D'ailleurs, ayant chacune commandé un plat en sauce, elles n'en laissent rien.

Leurs assiettes dûment nettoyées, et leurs couverts posés dedans : - C'est terminé, Mesdames ? les interroge le serveur d'une voix forte. On ne perçoit pas le moindre second degré dans sa remarque.

Le ton est autoritaire, et l'une des clientes, se sentant prise en faute, rougit, s'inquiète, vérifie d'un regard affolé son assiette, y avise une ultime trace de nourriture, et l'avale sur un bout de pain. 

Hier dimanche, sous une pluie battante, Claudine et moi avons essayé d'atteindre Montparnasse en scooter. Impossible. Tout le quartier était bouclé. Nous abandonnons mon Piaggio à Denfert, et descendons le boulevard Raspail à pied.

Arrivés au boulevard du Montparnasse, nous croisons la manif. Comme nous devons nous rendre un peu plus loin, rue Stanislas, il faut la traverser. Nous plongeons perpendiculairement à la foule, en essayant de ne bousculer personne.

Nous nous retrouvons pris derrière une banderole « les Français pour la liberté d'expression » derrière laquelle les gens scandent « la Shoah on s'en fout ! » et « Arthur on t'encule ». Ça me glace le sang. Les commentaires anonymes qu'on peut lire sur Internet remontent désormais dans la rue à visage découvert. Les caniveaux refoulent. Je n'avais jamais encore pleinement réalisé qu'à moins d'ignorer la nature humaine, la liberté d'expression emporte nécessairement celle de proférer des insanités, de laisser libre cours à la bêtise, à la haine, à la paranoïa. J'ai honte d'être là. Je me hâte vers le trottoir d'en face.

Lorsque Claudine me rejoint, nous échangeons le même regard, chargé de la même affliction.

Faire un petit jogging de "décrassage". Changer les piles du micro serre-tête. Changer les piles de la guitare. Changer les cordes de la guitare. Aller chercher des rouleaux de monnaie à la banque. Imprimer le déroulé du spectacle pour les techniciens son et lumière. Valider et imprimer la liste des participants ayant acheté leur billet en ligne. Préparer un carton de CDs et de livres pour le stand à la sortie du spectacle. Prendre le "costume" de scène. Prévoir une tenue de rechange. Prendre quelques affaires de toilette (serviette, brosse à dents) et de maquillage. Manger une bonne assiette de pâtes. Rassembler les éléments du décor à emporter. Filer seul, une dernière fois, tout le spectacle.

Voilà. La check-list de ma journée, jusqu'à 15 heures, est faite. Après, je me rendrai au théâtre, et retrouverai les lieux et les personnes (Marie Christine en tête) qui me plongeront dans sa magie.

A ce soir !

Se taire.
Ne pas ajouter du bruit au bruit, ni sa voix au tumulte. Éviter d'augmenter la cacophonie du monde.
Se retirer du jeu.
Marcher sur la pointe des pieds.

Se tenant ainsi à l'écart, ne pas pour autant cesser de vivre. Donner au contraire de l'intensité à chaque instant de vie. S'inspirer des fleurs.

Un poète a remarqué : « Les fleurs sont une proposition faite au silence...» Elles étalent leur couleur, exhalent leur parfum. Elles s'efforcent à la beauté, fût-elle fragile, discrète, éphémère. Les Chinois et les Japonais ont compris cela depuis longtemps. De leurs jardins, ils font des lieux de méditation et de sagesse.

Les fleurs creusent du silence dans le brouhaha du monde.

On n'insistera jamais assez sur l'importance de la relecture. L'autre matin, par deux fois, alors que je méditais sur « Se tenir en joie » en écrivant sur mon smartphone, mon pouce a appuyé à côté de la bonne lettre. J'ai tapé un u à la place du i du mot joie.

« Se tenir en joue ». Cela donne à l'idée une couleur très différente. On passe de la philosophie de Spinoza à celle du général Bigeard comme un rien.