Voici comment j’imagine Dieu.

Avant le commencement, il y a l’amour et la joie, un alliage unique, merveilleux, pur, dense, aux propriétés parfaites et inouies. C’est Dieu.

Et Dieu laisse éclater sa joie. C’est le big bang. Tout explose, tout se répand, dans toutes les dimensions de l’univers, créées aussitôt qu’elles sont parcourues. Mais à mesure que la joie se dilate, elle se disperse, perd de sa force. L’amour se refroidit.

Voici comment je pense à Dieu : la matière est créée, et la vie, et les hommes. Dieu est dedans. La création est expansion et accrétion, sous les formes les plus diverses, qui ont leur mouvement propre, des galaxies aux fourmilières. Dieu est peut-être dedans. Inscrit dans le mystère et la beauté des choses. La joie que l’on éprouve à les observer Le révèle. Elle est une trace de Lui. Elle est Lui.

Et moi, être ordinaire, qui ai la chance de te rencontrer, toi, autre être ordinaire, il arrive que je te voie, que je plonge dans ton regard, que je te serre la main, que j’effleure ta peau, que ma voix chante à tes oreilles, et que tu me souries.

Et si j’aperçois au fond de tes yeux un éclat de joie, un éclair d’amour : voici comment je crois en Dieu.

Qu'est-ce qui fait un écrivain ? Une perception, et un style. L'aptitude à saisir avec clairvoyance et sensibilité ce que le commun des mortels ne voit pas ou n'entend pas, parce qu'il ne s'est pas exercé à le faire, ou qu'il n'en a pas le don. Et la capacité à faire voir ou ressentir ces choses évidentes et invisibles, en les traduisant en mots, et en mettant dans ces mots des couleurs et des rythmes.
Jon Kalman Stefansson est une bonne illustration de cette approche de l'écrivain. Je l'ai découvert récemment, avec son livre Entre ciel et terre, qui parle de l'Islande et raconte un épisode de la vie d'un jeune pêcheur au début du siècle dernier. Sa perception est intense, et son style lent et blanc comme les climats qu'il décrit. Et il sait comme personne parler de la mer, de la montagne, du froid, du ciel.

Ce qui est frappant, c'est le caractère neuf de son regard. Tout le surprend, tout l'interroge. Son cerveau n'a pas fermé ses yeux : La jeune fille se tourne pour attraper un verre d'eau. Elle le porte à ses lèvres et le vide. Elle boit avec lenteur. Sur son cou, on voit comme un petit animal endormi qui monte et qui descend. (Ed Folio Gallimard, p 182)

En mars dernier, alors que le tsunami dévastait au Japon la région de Fukushima, Augustin était en Bolivie, et notait (justement, quoiqu'égoistement) dans un email : - Je suis à 4000 mètres d'altitude, je risque pas grand chose à part une vague de 4000 m.

J'ai lu dans un reportage qu'on trouvait, dans un Coffee shop de Calcutta, un panneau portant l'inscription suivante :

Les personnes qui jettent leurs mégots dans des tasses auront leur café servi dans des cendriers.

Astucieuse mise en garde d'un cabaretier du Bengale. Dans un autre genre, elle me rappelle cet avertissement affiché sur la porte des toilettes pour hommes d'un commissariat :

Ne jetez pas votre mégot dans l'urinoir : ça le rend pisseux et difficile à rallumer.

Alors, où jeter ses mégots ? Eh bien, nulle part. Portez-les ! Prenez exemple, une fois encore, sur Lady Gaga, qui les aime en lunettes...

...ou sur cette créatrice de mode qui, après avoir sillonné les rues de Paris pendant vingt jours pour en faire une bonne récolte, en a fait une robe qu'on aura donc soin de ne pas jeter dans les WC.

« Suite à un malaise passager, nous allons devoir patienter quelques minutes... »

J'aime la manière poétique dont s'expriment les agents de la RATP. Il va de soi qu'il est question du malaise d'un passager, mais la contraction technique de l'expression (comme steak frites ou dette fournisseurs), marquée par la suppression de la préposition indiquant le complément de nom, se met soudain à suggérer autre chose : une gêne temporaire, un embarras supposé provisoire, un mauvais vague à l'âme dont on devra attendre qu'il se dissipe...