Puisque nous approchons de la Saint Valentin, en vue de laquelle les marques de lingerie se livrent à une intense compétition commerciale, je crois utile de rappeler à mes lecteurs, et surtout à mes lectrices, qui seraient tentés par un tel achat, que le port du corset n'est pas sans entraîner quelques inconvénients. C'est ainsi que « le corset rend les chairs molles, entraîne la flaccidité musculaire, fait naître des gargouillements et des borborygmes qui sont comme les protestations vivantes de l'abdomen contre la compression viscérale, le cri poignant d'organes révoltés ». A quoi il faut fréquemment ajouter « l'abaissement de la matrice, le développement imparfait des enfants, les pertes blanches ou rouges, les mauvaises digestions, la constipation, les maux d'estomac, les migraines atroces, et la pâle neurasthénie avec son triste cortège... »

Encore ne s'agit-il là que des bons corsets. Mais si l'on entre dans l'examen des conséquences du port de mauvais corsets, le tableau devient proprement effrayant : « excoriations au voisinage des aisselles, gêne de la circulation veineuse des membres supérieurs, accidents résultant de la compression du plexus brachial, aplatissement, froissement des seins et maladies diverses des ganglions lympathiques ou des glandes mammaires, affaissement, déformations ou excoriations des mamelons, difficulté extrême de certains mouvements, affaiblissement et atrophie des muscles comprimés ou inactifs, abaissement et rapprochement permanent des côtes inférieures, rétrécissement de la base du thorax, réduction des cavités de la poitrine et de l'abdomen, refoulement du diaphragme, compression des poumons, du cœur, de l'estomac, du foie et des autres viscères abdominaux, surtout après les repas, d'où la gêne plus ou moins grande de la respiration et de la parole, aggravation des moindres affections pulmonaires, disposition à l'hémoptysie, palpitations de cœur, syncopes, difficulté du retour du sang veineux au cœur, embarras dans la circulation de la tête et du cou, congestion fréquente aux parties supérieures, efforts musculaires difficiles ou dangereux, lésions des fonctions digestives, gastralgie, nausées, vomissements, lenteur et interruption facile du cours des matières dans l'intestin rétréci, déformation, déplacement du foie augmenté dans son diamètre vertical et repoussé vers la fosse iliaque, réduit dans les autres sens et déprimé en outre dans sa substance, gêne de la circulation abdominale, abaissement de l'utérus, troubles de la mentruation et, dans l'état de grossesse, disposition à l'avortement, aux hémorragies utérines »

Je tire ces descriptions apocalyptiques de l'ouvrage justement intitulé Le corset, du Dr O'followell, paru en 1905.

Je poursuis sur la lancée "opératique" de mon billet d'hier, car j'ai assisté, il y a quelques jours, à la Manon de Jules Massenet, mise en scène par Coline Serreau à l'Opéra Bastille.

J'en résume ici l'argument : une jeune fille de seize ans, Manon, séduit le chevalier des Grieux ; ils deviennent amants, mais sont bientôt séparés ; elle s'amuse, il entre au séminaire ; elle le retrouve, l'enflamme à nouveau, ils tombent dans la débauche, se font des ennemis ; elle est condamnée à la déportation, et meurt. Le livret, tiré de Manon Lescaut, est évidemment très daté, mais bon, même si les personnages sont schématiques, et leur psychologie rudimentaire, on a vu pire. 

Ce qui m'a paru très contestable, c'est la mise en scène. Si l'on veut garder un minimum de vraisemblance, ou au moins de charme, à cette histoire, il faut lui conserver son XVIIIè siècle, sa légèreté libertine, son air du temps bucolique, ses bonbonnières pastel. Là, pas du tout. La sensuelle auberge de province est transformée en hall de gare, l'hôtel de jeu parisien en cave trash. A Saint-Sulpice, les bigotes font du patin à roulettes. Le cousin de Manon est un punk à crête et à clous, l'un de ses prétendants semble sorti d'une pièce de Molière en costume d'époque, des figurants arborent des silhouettes de gangsters de films noirs. De temps à autre, un dessin de pin-up en bas résille ou une publicité américaine pour appareils électroménagers des années cinquante tombe des cintres. Visuellement, tout est confus, les époques se mélangent sans qu'on sache pourquoi, rien n'est même interprétable, c'est une bouillie.

La proximité troublante de Manon, sa nature érotique, sa désarmante intimité se dispersent et se perdent dans une suite d'espaces vastes, grandiloquents, incohérents, froids. Tous les partis pris scéniques m'ont paru relever du contresens. La musique n'en peut mais. Je n'y ai rien compris.

Haïm est un spectacle qui, sous la forme d'une lecture musicale, évoque la vie d'Haïm Lipsky, septième enfant d'une famille juive polonaise, né à Lodz en 1922, violoniste virtuose, qui fut déporté à Auschwitz, et survécut miraculeusement grâce à la musique. (Je l'ignorais, mais il y avait un orchestre, à Auschwitz ; et plus incroyable encore, cet orchestre jouait beaucoup. Ses membres étaient un peu moins mal traités que les autres : Haïm en faisait partie ; ça l'a sauvé).

Après le camp, plus jamais il ne rejoua du violon. Il se contenta désormais de deux langues : le yiddish, et le silence. Mais la musique passa par ses gènes à ses enfants, et à ses petits enfants, qui font tous des carrières remarquables : parmi eux, Naaman Sluchin, violoniste comme son grand-père, qui est présent sur scène, aux côtés d'une pianiste et de deux musiciens klezmer formidables, et d'Anouk Grinberg, récitante bouleversante de justesse et de simplicité.

Si le succès public est au rendez-vous, ce spectacle sans pathos, où c'est avant tout la musique qui parle, se jouera tous les dimanches de février, mars, avril et mai, et la plupart des samedis, au Vingtième Théâtre à Paris.

(Dimanche dernier, Haïm Lipsky, quatre vingt-dix ans, assistait à la représentation, et j'essayais de deviner la palette incroyable d'émotions qu'il devait ressentir. A voir la façon dont il est monté sur la scène, à l'issue de l'évocation de ce passé tragique et dansant, j'ai eu l'impression que ce qui dominait en lui, avec une force totalement dénuée d'arrogance, s'appelait : fierté. Fierté d'avoir vécu, d'avoir transmis. Fierté d'avoir été un homme.)

Un de mes amis, qui fréquente Facebook sous le nom d'Ata Get, a entrepris d'y publier une série de photos. Cette série est principalement composée à partir de photos de cinéma, extraites de scènes où une femme est en train de fumer, puis retravaillées dans un équivalent numérique du bleu Klein. Il l'a appelée Smoking blues.

Je ne saurais dire pourquoi ces clichés me fascinent autant. Peut-être parce qu'il s'agit justement de clichés, qui renvoient à l'atmosphère vénéneuse des films noirs, avec leurs représentations archétypales de femmes fatales et de nuits troubles. Peut-être à cause du glissement monochromatique du blanc vers le bleu, par lequel ces images se déréalisent encore un peu plus, en se décalant vers le froid, le sombre, l'aquatique. Peut-être à cause de l'effet de style qu'induit la répétition de ce processus de désincarnation sensuelle et esthétique, et des résonances mentales (eaux profondes, plaisirs mortifères, passés perdus) que cela provoque, comme un ébranlement de la mémoire.

PS : ce blog a quatre ans aujourd'hui. Je suis heureux de fêter cela avec un article sur Ata, qui en est, via Facebook, un des lecteurs les plus assidus.

La scène se passe au tribunal. Un prévenu s'indigne des fautes d'orthographe qui émaillent le rapport de police. Le procureur lui répond : - Et alors ? Il y a toujours des fautes d'orthographe dans un rapport de police. Sinon, c'est un faux !...

Je fais le rapprochement entre cette "brève", parue dans le Nouvels Obs il y a deux semaines, et la photo ci-dessous, prise à Bordeaux, que des amis ont partagée sur Facebook.

La municipalité a dû confier à un ancien agent la rédaction des mentions régissant l'affichage public.