Pindare (518-438 av J-C) est considéré par beaucoup comme le plus grand poète de l'Antiquité grecque. Mais un poète, dans la Grèce classique, est plus qu'un poète. C'est aussi un musicien, tant la métrique, c'est-à-dire le rythme, tient un rôle décisif dans la prosodie du poème. Et dans le cas de Pindare, qui porte à son apogée le lyrisme choral, c'est encore un chorégraphe, puisqu'on sait que ses Odes étaient dansées. Si bien qu'on peut dire que Pindare est, d'une certaine manière, le premier auteur de "musical", ou d'opéra-ballet, au sens de spectacle total avec paroles musique et danse, et qu'il est peut-être le seul artiste à avoir concentré aussi brillamment les talents d'auteur, de compositeur, et de chorégraphe, en maîtrisant parfaitement les trois arts.

Je me suis intéressé à lui en entendant quelqu'un lui attribuer cette phrase : « Si tu étais une larme dans mes yeux, jamais je n'aurais pleuré, pour ne pas te perdre ». Je n'en ai pas retrouvé la source, et j'ignore à qui il l'adressait. On sait en revanche que c'est à Hiéron, tyran de Syracuse, qu'il enjoignit de suivre le précepte célèbre: « Deviens qui tu es, quand tu l'auras appris » (dont on omet souvent la deuxième partie). De lui encore, enfin, cette poétique méditation sur la condition humaine: « Êtres éphémères ! L'homme est le rêve d'une ombre. Mais quand les dieux dirigent sur lui un rayon, un éclat brillant l'environne, et son existence est douce. »

Voici, en primeur, la dernière née de mes chansons, qui m'est venue sur une petite route de Chalosse. On verra que le nom Chansons et mots d'Amou n'est pas étranger à mon inspiration.

à Claudine 

Des mots d'amour et des chansons
C'est bien là tout le nécessaire
Tout ce dont nous nous nourrissons
Des mots d'amour et des chansons

Pleins de gaité sans illusion
Nous avons quitté la carrière
Renoncé à toute ambition
Sauf pour l’amour et les chansons

Les années nous les traversons
En solfiant à notre manière
Des madrigaux et des blasons
Des je t'aime et des c'est si bon

Nous roucoulons sur tous les tons
Dessus dessous devant derrière
Nous modulons sans partition
Nos mots d'amour et nos chansons

Plaisir d'amour Satisfaction
Alleluia Il pleut bergère
De temps en temps nous ajoutons
Des couplets de notre invention

Alors selon l'inspiration
Tantôt flonflon tantôt prière
Nos voix font entendre des sons
Inouïs dans notre canton

A dégoiser tels des pinsons
A coups de tra la la la lère
Autant d'amour et de chansons
On s'expose au qu'en dira-t-on

Eh bien tant pis ! Nous nous aimons
Nous le chantons, la belle affaire !...
Jusqu'au bout nous fredonnerons
Des mots d’amour et des chansons

Claudine l'a fort joliment dit en présentant le premier spectacle: dans le succès d'un festival, il y a la part des cigales, il y a celle des fourmis.

La force de Chansons et mots d'Amou, ce sont ses bénévoles. Trente-cinq personnes qui se mobilisent pour distribuer les programmes, poser des affiches, monter (et démonter) la scène, décorer les lieux, installer les chaises, nettoyer les loges, vendre les billets, contrôler les entrées, transporter les artistes, assurer le service d'ordre, et tout ranger dès que la fête est finie. Qui ont composé la programmation, défini les plans d'action, sollicité des sponsors, recherché des subventions, alerté la presse, supervisé la technique, et vont tenir les comptes et les budgets, et rédiger les rapports. Et qui, pour plusieurs d'entre elles, ouvrent grand leur maison pour accueillir artistes et invités.

Chacun ici se consacre à sa tâche sans mesurer son temps ni ses efforts, quelque soit son statut ou son rang (le maire et la conseillère générale en tête), avec pour seule récompense le plaisir de contribuer à la réussite de l'événement. La qualité des engagements personnels, et l'élan collectif de l'équipe, donnent à notre festival quelque chose de vivifiant, d'efficace, et de profondement joyeux. Vertueuse conséquence: les artistes, qui sentent cela très bien, sont incités à donner le meilleur d'eux-mêmes, et diffusent à leur tour du bonheur.

Pour illustrer cet article, j'ai choisi cette jolie photo de Serge Bouvier. Serge, je le connais depuis l'enfance, et c'est lui qui le premier m'a dit: -Tu chantes, mais tu sais, il y a d'autres artistes à Amou, tu devrais les rencontrer pour faire quelque chose ici... Et si l'idée prend forme, je serai là.

Eh bien il a été là, Serge, dès le début, et bien là, et cette année encore il n'a pas ménagé sa peine malgré la lourde opération qu'il vient de subir. Merci Serge, et merci à tous !

Aujourd'hui, je pense aussi très fort à Papa qui passe un été parisien éprouvant, solitaire, et qui fête ses 92 ans. Bon anniversaire, Papa !

Je me souviens d'avoir appris à l'école, vers 1960, que la France possédait le plus grand réseau routier du monde, avec 660000 km de routes. On nous enseignait cela comme un motif de fierté.

La carte Michelin (celle que j'ai reproduite ici date de 1939) a longtemps réparti ces routes en différentes catégories : « modernes, très rapides, rapides, moyennes, lentes et très lentes ». Moderne, comme on voit, était supérieur à très rapide. C'est ainsi que dans nos esprits la modernité a été très tôt assimilée à la vitesse, ou plus exactement que la vitesse est devenue un attribut essentiel de la modernité.

Toutefois, ce qui frappe en regardant cette carte de loin, c'est l'absence de véritables pénétrantes (pas d'autoroutes, à l'époque), et au contraire le maillage serré du pays, souvent en triangles d'une quarantaine de kilomètres de côté, comme si ce qui avait prévalu dans sa construction était le souci de lier, de connecter, de proche en proche, sans véritable hiérarchie, sans prééminence évidente d'un lieu sur un autre, une ville à ses voisines, et de donner ainsi au pays une armature d'une robuste rusticité.

C'est une déesse aquatique pleine de grâce, et alanguie, qui semble tout imprégnée de l'atmosphère émolliente du Cabinet des Bains dont elle orne le plafond. Mais elle ne l'orne plus. Peinte vers 1655 par Eustache Le Sueur pour décorer l'hôtel Lambert dont Le Vau était l'architecte, elle a été détruite, en même temps que plusieurs de ses soeurs, par l'incendie qui a ravagé le bâtiment dans la nuit du 9 au 10 juillet.

Je cherche à comprendre pourquoi je regrette la disparition de cette figure, que je n'avais jamais vue, et que je n'aurais probablement jamais eu l'occasion de voir, puisque l'endroit était privé, et appartenait à un proche parent de l'émir du Quatar. A la vérité, j'ignorais même son existence. Voilà bien le paradoxe d'une telle destruction: la catastrophe révèle en même temps qu'elle anéantit. Et ce faisant, elle produit de la nostalgie pure : une sorte d'écho puissant dont nous sommes privés de la source.

Combien d'incidents fonctionnent de la même manière ? Nous prenons fait et cause pour des gens, des lieux, des espèces, des peuples dont, la veille, nous n'avions jamais entendu parler. Nous nous émouvons d'apprendre qu'il est arrivé quelque chose à ce que nous ne connaissions pas.

Je perçois cependant autre chose dans l'image de cette déesse: elle me parle par le côté prémonitoire de ses couleurs. J'ai l'impression que lorsque la photo a été prise, l'incendie, déjà, faisait rage, et que des flammes se reflètent sur le grand écusson avec tritons et trident. Le filet d'eau qui coule mollement de l'amphore n'y pourra rien. Avec une résignation sereine, la Néréide constate que le feu va triompher. Le brin de corail rouge qu'elle tient à la main est presque un signe d'allégeance. Tout va brûler : elle le voit, et même, pourrait-on dire, elle l'attend. Saisie ici dans son instant ultime, elle est comme suspendue dans l'imminence de l'embrasement qui se prépare.

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