2012, c'est (nous dit-on) la date de la fin du monde.

Mais c'est aussi, plus certainement, le titre d'une de mes chansons de mon premier album, Etre et avoir été. Je l'ai écrite en 2003. Ça paraissait encore bien loin. Je n'y situais pas la fin du monde, mais le début d'une errance que je voyais comme le voyage de la vieillesse, une lente dérive vers l'oubli traversée par quelques éclats, la quête, comme d'un amour, d'une jeunesse qui s'éloigne, et ce déclin interminable, 2016, 2026, 2040, vers le grand âge long et glacé qui m'apparaissait semblable aux "Sibéries navrantes", plus morne et désolé qu'un paysage de toundra.


Pour écouter la chanson:
http://www.arbon-lesite.com/rub/albums/01/songs/04_2012.htm

PS pour les littéraires: ces "Sibéries navrantes" sont un écho renversé aux "incroyables Florides" heurtées par le Bateau ivre de Rimbaud.

Je vais mettre un choeur de "mammas africaines" sur les refrains de Kodjo le pêcheur.

La séance d'enregistrement a eu lieu vendredi dernier. Les "mammas" de Kodjo sont trois très belles jeunes femmes assez loin du cliché de la grosse mamma en boubou. Grace (à gauche) est originaire du Congo: c'est une étudiante étonnante de dynamisme que j'ai eu la chance d'avoir dans un de mes groupes lors de la rentrée de Sciences-Po. Véronique-Hermann (au centre) est une magnifique chanteuse guadeloupéenne que j'avais eu le plaisir d'accueillir en première partie de mon concert à l'Européen en avril dernier. Valérie (à droite sur la photo) vient de Côte d'Ivoire: c'est elle qui, entendant Kodjo cet été, a eu l'idée de ce choeur. Elle m'a fait d'ailleurs plein d'autres suggestions pour mon disque car elle a une écoute et une imagination musicales peu communes, au point que je me demande si je ne vais pas lui demander d'assurer à l'avenir ma direction artistique ;-)

Un grand merci à toutes les trois!

Il y a dix ans pratiquement jour pour jour commençait l'aventure Web Love Story.
C'est là que je situe la source du cours musical sur lequel navigue aujourd'hui ma vie.

Je raconterai plus tard, peut-être, la façon dont Michel Béra et moi avons fait connaissance, et comment nous est venue l'idée assez folle de cette comédie musicale. Aujourd'hui, je veux juste me souvenir des premières séances de travail, au cours desquelles nous avons commencé à concevoir ensemble le livret, et la musique et les paroles des premières chansons.

Elles se déroulaient au dernier étage d'un immeuble de la rue du Val de Grâce, chez Nadia Tagrine, la mère de Michel. Nadia était une musicologue extrêmement réputée, une très grande pianiste qui s'était épanouie dans la formation d'artistes de très haut niveau. Elle avait à l'époque quatre-vingt trois ans. Petite, ronde, énergique, un visage ridé dégageant une incroyable lumière, une sourire et un entrain merveilleux. Le courant était tout de suite passé entre nous, une de ces sympathies spontanées qui rendent la vie belle et limpide. En plus, elle appréciait visiblement que je détourne pour un temps son fils de ses occupations mathématiques et technologiques, pour le ramener vers la musique. C'est pourquoi elle lui avait offert de nous accueillir chez elle, et mis à notre disposition ses deux pianos.

Le soleil doux de la fin de l'après-midi tombait sur le Bösendorfer. Elle se mettait dans un coin de la pièce. Dans nos verres de whisky scintillaient l'or, le mystère, les harmonies capiteuses, les reflets du génie. Elle nous écoutait rire, inventer, tâtonner, puis partir dans d'invraisemblables délires. Quand elle jugeait que nous nous égarions, elle frappait le parquet avec sa canne, pour nous remettre sur le droit chemin. Cela durait une heure ou deux. J'enregistrais sytématiquement tout sur un mini-disque, pour pouvoir faire le tri dans ce matériel une fois rentré chez moi.


Il y eut quatre ou cinq séances similaires, après quoi nous sommes revenus à des cadres plus routiniers. A la fin de l'une d'elles, une sorte de mélancolie nous prit. C'était l'automne. Une chanson naquit, qui parlait du ciel chaud et doux, du sourire des enfants, des amours impossibles. A Yellow Day in September.

Cette chanson, qui figure sur mon premier disque, était conçue à l'origine comme le premier volet d'un triptyque, sur les correspondances entre un pays et ses peintres.
Seule la Hollande, avec Vermeer et Rembrandt, a vu le jour. La France (Boucher, Fragonard) existe, sous le titre "Les amours d'Hélène", mais est encore inédite.
Un troisième volet (Pollock et Rothko) était consacré aux USA, il est resté inachevé.

"Senghor à Bel Air". Plus je chante cette chanson, plus ce poème du grand poète tunisien Tahar Bekri m'émeut. Il m'a expliqué les circonstances qui l'avaient inspiré.
Pour le premier anniversaire de la mort de Senghor, en 2002, une vingtaine de grands poètes africains (dont Tahar) furent invités par le gouvernement sénégalais à venir se recueillir sur sa tombe. Problème: Senghor n'était pas enterré. Sa dépouille attendait toujours dans un local provisoire son lieu définitif d'inhumation, qui faisait l'objet d'une dispute entre les autorités et une partie de la famille. Au bout d'un an, on décida finalement de l'enterrer au cimetière de Bel-Air, à Dakar. Quand les poètes arrivèrent pour la visite, les ouvriers venaient de refermer la tombe, et l'on n'avait pas eu le temps d'y planter de vraies fleurs (d'où ces "fleurs en plastique", et ce "ciment encore frais"). C'est cet aspect dérisoire, ce côté "endormi" de l'Afrique (palabres et négligences, "tant de vicissitudes pour célébrer la farce solennelle"), cette "écume" des choses, que Tahar a voulu et su magnifiquement saisir.